Художник
Я обнимаю этот мир, и я целую это небо,
Миллионы киловатт на фоне снега…
Фары машин надрезают воздух прямыми света,
В моих пазухах живёт художник, просящий ответа.
Где-то на окраине лёгкие урбана выдыхают дым,
Где-то твоё тёплое тело обволакивает простынь.
Дома, там, где я родился, покрылись морщинами,
Ведь я уже не маленький, а моя страна порастает сонными лощинами.
Я постоянно одинок, до окраин мозгов,
Но ты навсегда со мной - рабыня моих листов.
Твоя ладонь - солнечный блик на моём плече
И я никак не смогу объяснить это вкратце.
Я не сплю, потому что сон – двоюродный брат смерти.
Да, я боюсь смерти, хоть и часто бываю грустным,
Ведь не волнующие меня темы безвкусны,
А волнующие дарят переживаний грузы.
Мои мысли тонут между строк твёрдого переплетения,
Я наблюдаю поцелуй луны и солнца во время затмения,
Куда там мне ныть, когда они так редко бывают вместе,
А ведь кто-то не наврал, что притягиваются противоположности.
Но мне нужны люди, не скрывающие слёзы и улыбки,
Я так завидую твоим ладоням, ведь они запоминают моменты твоей мимики,
Только эти моменты, ведь другие они и не видят,
Самые чистые и главные, от которых многие давно отказались и тихонько себя за это ненавидят.
Воздух соткала меланхолия,
Осень дарит прозрачные и солёные как слёзы стихи,
Решётки в земле заточили листья,
И я осыпаюсь вместе с ними туда же до весны.
19 октября 2011, 21:10
