Про мир
Я читаю много чужих строк,
За которыми строится в тени сумасброд,
Наших мыслей юродивый круговорот,
Заключённый в отрывках про обычный порок,
Про то, кто и когда нажал на курок,
Противопоставив дулу висок,
Я читаю и хочется воплем кричать,
Словно я не ханжа, не лицемер, не подлец,
А заплутавший пастух среди заблудшего стада овец,
Но какой же пастух?
Одинокий лопух,
Что в канаве листает, крутит, вертит, ругает,
Как этот мир себя изрыгает,
Старый, брюзжащий, полный страстей,
Не обедневший на глупость идей,
Разворотивший последний приют,
Где у порога давно нас не ждут,
Да и порога давно уж и нет,
А лишь цифра на сдачу да скудный обед.
