Дежа вю

Прошла пора поэтов-хулиганов,
Они стоят в граните возле сквера.
Писали "в стол", стреляли из нагана-
Изысканно-трагическая эра.

Но стоило ли изводить бумагу,
Сжигать иль рвать написанное в клочья?
Писать, метаться, опускать все флаги?
А муза приходила только ночью.

Дым будуаров, сборище талантов,
Стихи и проза-все в одном флаконе.
На вид не геркулесы, не атланты,
А после их читают миллионы.

По мрачным улочкам они промчались смело,
Неся с собою раскаленный стих.
А город -жил. Но никакого дела 
Ему в ту пору не было до них...