А, что, поэт, ты стоишь в жизни малой?

А что, поэт, ты стоишь в жизни малой,

Как собираешься в дальнейшем жить,

Или, как тот субъект, гоняющий за славой,

Всё будешь, так сказать, творить,

Из слов выдёргивая шёлковую нить?

 

Не нравишься ты публике за это,

Не подаёшь ей современный плод,

А только повторяешь роль поэта,

Исчезнувшего в некий тёмный год,

Или ещё не объявившегося (иль наоборот?).

 

Нет, прав ты всё же, удалец-умека,

Не оставляй в сиротстве добрый люд,

Ведь слово - бомба для плохого человека,

И в то же время для хорошего - приют.

Прогресс зачахнет, если песни не поют.

 

Другое дело: быть достаточно правдивым,

Не красть идеи, не кривить душой,

Не делать из пустых явлений дива,

Не говорить, что ты поэт большой,

Озорничать с трибун мордахою смешной.

 

А истина у совести не сгинет,

Всё с ней расставлено по полочкам давно,

Хотя живёшь, как на фугасной мине.

Но у тебя (никак у всех!) широкое окно,

И разум, и глаза не затемнит оно.

 

Устанешь, дружбой поклянутся черти,

Чтоб опозорить лучший в мире род.

Однако, вопреки банальной смерти,

Останется стихов волнительный черёд,

Стихотворение не возведёшь на эшафот.