Стихи и голуби
Моя поэзия - мое наследие,
Вроде и не беден этим,
И не сказать что богат.
Так ведь есть же талант,
Кто-то даже скажет.
И такое говорили однажды.
Увы. не талант а жерлу вулкана,
Принесенная жертва самообмана,
Каждый стих мой как открытая рана,
И я рифмованной строчкой
Шью крестом накрест стежочки,
Но сколько не штопай раны,
Все равно остаются шрамы.
Так не лучше ли все это бросить,
На кой черт все это сдалось мне?
Мало ли на свете подобных хирургов,
От самолечения демиургов,
До самобичевания самородков.
Да, возможно, для кого-то все это обертка.
Кто пустоту из них за ней прячет,
А кто-то иначе - тайник хранит.
Свою жизнь положив под гранит,
Обнаженное сердце обличает в стихи.
Но пока дороги мои далеки,
И ноги покамест легки,
Я на волю из клетки грудной
Голубей выпускаю гурьбой,
Черных, белых, сильных, калечных.
На юг и север, вослед и навстречу,
Они улетят собой позабытые,
Залетят в ваши окна открытые
На чердаках и карнизах найдут приют,
Окрепнут и гнезда совьют.
27.03.2017
