На мыло...

Ты не пришла.

Прошло и двадцать три,

За двадцать три уже перевалило,

Я все ждала,

Секундный живой сок,

Так неизбежно исходил на мыло.

Ты не пришла.

А прошлой весной,

Ты непременно в гости приходила,

В березах тек тягучий, сладкий сок,

Похожий на расплавленное мыло.

Ты не пришла,

И чувств коловорот,

Похожий на -землетрясенье,

Зачем-то вспомнился

Шершавый ,синий лёд,

В день моего

Январского рожденья.

Он был колюч,

Шатались по реке,

И ты и я,

Смеялись люди,

Мы говорили людям про себя:

,,Судите,мы ,ведь,вас не судим.,,

Проговорили весь январский день,

Все обо всем,

И целая обойма из нас произрастала слов,

И некому сказать:,,Довольно!,,

Мы пили кофе за твоим столом,

И дни неслись какой-то каруселью,

Среда и вторник,

И четверг торчком,

Замысловато приходило воскресенье.

Мы нашу дружбу ,

Как курили-

Дым и дым,

От слов с походами

До головокруженья,

И ты уехала,

Тягучим днём одним.

И кажется совсем не воскресеньем.

Теперь я каждые ночные двадцать три,

Жду почты,

На е-мейл,

Как ждут свиданья,

И бродит чувств сплошной коловорот,

Из напряженной карусели мироздания.

Ты не пришла.

А было двадцать три,

И ночь бессильно за окном бродила,

Минута встречи,

Шла шершавым льдом,

И плавно перешла на мыло.