Прогноз

Где-то растеряно чувство юмора,

Вместе с прочими предметами гордости,

Место свое уступая хмурому

Одинокому созерцанию почестей.

 

Внушая ненависть к тучам здешнего

Ветра, за их белизну стесненную,

Желчь во мне просит тяжесть вещего

Вихря воздетого в мраке иголкою.

 

Жалки несмелые потоки воздуха,

С места и камня на шаг не движущие.

Обрушьтесь же грозы на груды костного

Мусора в коже, спустите чистилище!

 

Тогда я снова взгляну циничною,

Набитой злословием давним оскоминой,

На верность природы законам античного

Жертвенного подношения скромного.

 

Жар же пускай растворяет волосы.

Пускай атмосфера превратится в бульон.

Рассужу я тогда чего стоим мы,

Как дети Земли, что убиты Землёй.