Люди.

Есть люди, ушедшие тихо в эпоху наград и славы.

Им просто несвойственны нравы жаждущих крови психов.

 

Иным выпадает карта венчаться с самой любовью,

Но лишь за доской гробовою приходят силы для старта.

 

Есть люди, которым зависть слаще степного мёда.

Глаза откровенность застит, боятся глаза восхода.

 

В полумгле и тяжёлом смраде улыбки контуры тонут:

Тонут в губной помаде, а с другой стороны — в погонах.

 

Разумеется, из них каждый... тихо, спокойно мог бы,

Безропотной маркой сажей двигаться в сторону морга.

 

Сажал бы дерево каждый, каждый растил бы сына,

Чтобы сказать однажды: «К приплоду растёт скотина».

 

Зачем эту землю топчут поэты и музыканты?

Другие нужны таланты — толпа развлечений хочет.

 

Кому, отвергающий данность, ты строки свои направишь,

Когда замечательно знаешь, за что продают благодарность?

 

Зачем, своей жизнью рискуя, спасал ты чужого ребёнка,

Если век его как фотоплёнка, а судьба сердце в камень спрессует?

 

Был ли ты таким многогранным, пока, не нырнувший в бездну,

Стал мерить любовь по граммам и равнять её гирькой железной?

 

Для того, чтобы стать Человеком, нужно совсем немного:

Уважать и ценить свою душу, уважая при этом Бога.