Трудно устоять бокалу...

Трудно устоять бокалу на своей хрустальной ножке,

Если внутрь вино вливают,

Даже если понемножку.

Зацелованный, в помаде, запотевший от дыханий…

Много слышал криков «горько!»

Полон он воспоминаний,

От которых сам краснеет как бордо с кагором вместе…

Помнит и в любви признанья,

Помнит клятвы, жажду мести.

Страх в порыве быть разбитым на мельчайшие стекляшки

(От таких воспоминаний по стеклу бегут мурашки)…

Любит чистым быть до блеска каждой черточки узора,

Любит в пальцах у поэта слушать тихо разговоры

О высоком, об искусстве, о страданиях душевных…

Подшофе они, поэты, так бывают откровенны.

Гаснут свечи, тает вечер, и закат сменяют звезды.

Спят поэты, словно дети.

Сны приносят рифмы, грёзы…

А бокал стоит задумчив на своей хрустальной ножке

И стихи читает рюмкам.

Очень тихо…

Понарошку…