Она

Она единственная, которая действительно могла смеяться когда все плохо, и зажимать шею ремнем, еще хлеще, когда воздух больше итак не проходил.

Она не признавалась, что скучает по мне, но давала это понять.

Мелочами и какими то намеками.

Встречи с ней были настолько искренними, что даже редкость этих самых встреч, была не значительной.

она улыбалась, когда фонари зарывали собой темное небо, и освещали дорогу, и ждала, когда они погаснут, что бы разглядеть звезды.

Ей нравился Бродский, так же как кофе с сигаретой. Вредная и уверенная в себе на людях, но такая маленькая и ранимая, была со мной.

Иногда мне удавалось, узнать от нее ответ на мои вопросы, а чаще всего, она от них ускользала. Так ловко, будто закончила и получила по этому делу диплом.

Я скучал по ней, иногда рвал себе сердце, играя грустную мелодию на гитаре, иногда кричал во весь голос, выпуская накопившийся крик из души, прямо в лесу.

Я бережно хранил ее запах на своих вещах, после нашей встречи, и он оставался в моей голове, даже после потери запаха на вещах.

Я грустно писал ей строки, которые она весело читала.

Она была моей истиной, мечтой, грубость и лаской.

И ее глаза, цвета чего то темного и сразу яркого, грели меня.