Письма
…Те строчки, что пережили нас…
________________________________________
Так странно пахнуть письма…
Те самые, что пишутся рукою.
Написаны с душою на бумаге…
Те самые, что пишутся с любовью.
Ведя пером по бархатной бумаге,
Все мысли ровной строчкой уложились в такт.
В тот такт, где нет ни зависти, ни боли…
Как-будто с самого начала так.
Красивые слова с реальным смыслом.
И миллионы фраз произнесены не в слух,
А мысли так летят невероятно быстро…
Как-будто в жизни не испытывали мук.
Так тихо в комнате, мерцает свет…
И все вокруг давно уже уснули.
Лишь только в голове возник сюжет
О том, как жизнь слова перевернули.
Перевернули мир так трепетно без фальши…
Касаясь нежно каждой тоненькой струны,
Струны души, а что случилось дальше?
А дальше стали заполняться медленно листы…
Трясутся нервно руки от накативших чувств,
И влажными становятся холодные ладони.
Так хочется всё написать, но одолевает грусть…
Ведь сердце далеко и потому душа в печали.
Красивым почерком и нежною рукою,
Чернилами не раз испачкав пальцы,
Такими нежными словами с трепетной любовью
Всё пишется письмо без зависти и фальши…
Моменты в голове мелькают словно лента фильма.
Так хочется как можно больше написать,
Но даже тысячи исписанных листов
Не смогут всю ту нежность передать…
Не смогут передать и счастье заключенное в словах,
И тёплые, совсем невинные душевные порывы,
Когда давно пора поставить точку,
И прекратить выслушивать сердечные мотивы.
Так тайно в комнате мерцает тёплый свет,
Дрожит и догорает одинокая свеча.
Всё ближе приближается к концу нахлынувший сюжет,
И на бумаге появляются прекрасные слова.
И вот момент, пора поставить завершающую точку,
А ведь ещё так много осталось написать…
Но не нужны огромные тома и бархатные книги,
Что бы все трепетные чувства описать.
Красиво, с частичкой грусти, но без фальши,
Рукою нежной он всё писал письмо о том,
Что каждому покажется банальным может,
Но каждый сможет в нём найти своё…
Вот поздний час, уже давно сгорела свечка…
Все спят и даже наш ночной писатель,
А на столе лежит записка в вечность.
В душе ведь каждый маленький мечтатель…
****************************************************
Уже прошло так много времени с тех пор,
А то письмо ещё храниться в ящике стола.
Увы, но адресат не получил тогда его.
И в этом лишь писателя была вина…
