Море
Всю жизнь играл на скрипке музыкант.
Любовь не знал он что такое.
Великолепно проявлялся там его талант.
Играл он в заведении. У моря.
На пляже возле заведения,
Сидела барышня в очках.
Глаза ее блестели от смущения
И запах был ее—как розы аромат.
Приходила она каждый вечер к морю,
На буне той сидела лишь одна.
Всю боль ее сегодня забирают волны.
Под музыку виртуоза–скрипача.
Подошел, укрыл он старым ее пледом.
Сел рядом с ней играя до утра,
На скрипке...музыке,которой нет конца.
Все это происходило летом.
Ночь целует твои закрытые веки.
Первобытное сердце громко стучит в груди.
Той ночью зародились великолепные стихи.
А он сидит по колено в своей глупой любви.
Знаешь, я хочу, чтобы каждое мое стихотворение,
Тянуло меня к рукам твоим.
Я хочу чтобы мы любили столько,
Сколько жить нам осталось—двоим.
А по утру чайки начнут свою охоту,
Волшебная сказка закончится, закончится и стих.
Прелестные птицы любят свободу,
Да и шторм давно уж притих.
Слышен нежный шепот ветров,
Представь себе милая, мне не хватит дыхания,
Чтобы сказать тебе пару сладких слов.
Когда ты проснешься, я не перенесу прощания.
Не дышится, в горле ком.
Ты ушла на свой перрон.
А завтра сядешь снова в поезд,
Выйдешь ты у заведения. У моря.
Заберет оно всю боль и душевные стоны твои.
Скрипач тот был не из простых,
Он сильно так ее любил,
Любил ее, был он в плену.
А раньше ради музыки лишь жил.
И только Бог мог сотворить копье,
Которого могло убить его.
Прошли года, приходила каждый день туда—одна.
Не спроста и вовсе не ее была вина,
На скрипке играть научилась тогда.
Вспоминала его, рыдала без конца,
Что потеряла—его навсегда...
P.S. Он умер на ее плечах,
В ту ночь глаза его закрылись— он охладел.
Теперь на свете том,он слушает ее,
Такие нежные—прикосновения ее в струнах.
Лишилась чувств, эмоций, восприятий,
Осевший яркий отблеск выцветших глаз.
И больше не будет наших объятий,
И людей—бессмысленных фраз.
А теперь его мелодии звучат в наших сердцах...
Любовь не знал он что такое.
Великолепно проявлялся там его талант.
Играл он в заведении. У моря.
На пляже возле заведения,
Сидела барышня в очках.
Глаза ее блестели от смущения
И запах был ее—как розы аромат.
Приходила она каждый вечер к морю,
На буне той сидела лишь одна.
Всю боль ее сегодня забирают волны.
Под музыку виртуоза–скрипача.
Подошел, укрыл он старым ее пледом.
Сел рядом с ней играя до утра,
На скрипке...музыке,которой нет конца.
Все это происходило летом.
Ночь целует твои закрытые веки.
Первобытное сердце громко стучит в груди.
Той ночью зародились великолепные стихи.
А он сидит по колено в своей глупой любви.
Знаешь, я хочу, чтобы каждое мое стихотворение,
Тянуло меня к рукам твоим.
Я хочу чтобы мы любили столько,
Сколько жить нам осталось—двоим.
А по утру чайки начнут свою охоту,
Волшебная сказка закончится, закончится и стих.
Прелестные птицы любят свободу,
Да и шторм давно уж притих.
Слышен нежный шепот ветров,
Представь себе милая, мне не хватит дыхания,
Чтобы сказать тебе пару сладких слов.
Когда ты проснешься, я не перенесу прощания.
Не дышится, в горле ком.
Ты ушла на свой перрон.
А завтра сядешь снова в поезд,
Выйдешь ты у заведения. У моря.
Заберет оно всю боль и душевные стоны твои.
Скрипач тот был не из простых,
Он сильно так ее любил,
Любил ее, был он в плену.
А раньше ради музыки лишь жил.
И только Бог мог сотворить копье,
Которого могло убить его.
Прошли года, приходила каждый день туда—одна.
Не спроста и вовсе не ее была вина,
На скрипке играть научилась тогда.
Вспоминала его, рыдала без конца,
Что потеряла—его навсегда...
P.S. Он умер на ее плечах,
В ту ночь глаза его закрылись— он охладел.
Теперь на свете том,он слушает ее,
Такие нежные—прикосновения ее в струнах.
Лишилась чувств, эмоций, восприятий,
Осевший яркий отблеск выцветших глаз.
И больше не будет наших объятий,
И людей—бессмысленных фраз.
А теперь его мелодии звучат в наших сердцах...
