Святой Лонгин
Вижу плащ твой вишнёвый и с гребнем вишнёвым шлем.
Над покрывалами иудеек нежных
Горит он ало и грешно.
Плачут женщины,
Ветер сгоняет тучи на запад,
От чего-то мурашки бегут по спине.
Идёт преступник
длинноволосый
в терновой короне,
крест на плечах несёт,
спотыкается,
падает,
снова встаёт...
Милосердие, сотник!
Видишь, трава заплелась и припала к земле,
дрожит под ногами почва
и воздух сгустился?
Вижу алый твой плащ, -
Символ власти военной,
золотые от солнца колени,
щит расписной
и вишнёвый гребень.
Вы идёте сквозь гущу людскую,
И тёмная музыка сфер нарастает внутри.
Будь ты проклят, Иерусалим,
жаркий город, с народом твоим сумасшедшим.
Расступаются люди,
и дальше густою рекою текут.
Вы распнёте Его
под тучами этими,
но рубинами крови пролитой
твои исцелятся глаза.
Будешь помнить до смерти сиянье
от длинных волос назарянина,
лица овал,
овеянный грозной и кроткой силой,
летящие брови,
скорбящие губы,
вены на руках под гвоздями синие.
Как стрела я сквозь толщу столетий прошла
и в голубом покрывале у порога костёла на колени упала.
Сорвав покрывало,
молю тебя, римский солдат:
Одели меня стойкостью и даруй гроздь добродетелей суть христианских.
Если даже пронзивший святое сердце Его - поклоненья достоин стал,
Если даже разбойник навечно с Ним в Царстве пребудет, -
мне ли каяться поздно?
Почему ж на меня так сурово глядят образа?
Темен лик веры моей, говорю, и стигматы сочатся на белых ладонях,-
алы, как древних пророков кровь,
как твой плащ,
как заря,
как страсть.
Вышивала Клавдия* покровы для алтарей,
нянчила сына,
стихи читала,
а муж её в час грозовой
пред ревущей толпою
руки омыл,
и всё рухнуло в миг.
Вы, обречённое переплетенье имён,
римляне и иудеи,
префекты,
солдаты,
первосвященники,
книжники,
в том что случилось, -
вы ль виноваты?
Льётся месса горьким полынным мёдом,
а я всё думаю, сотник, об одеянье твоём вишнёвом,
о жарком солнце Иерусалима,
и о том, что блудного сына всегда сильнее любит отец.
Всегда сильнее...
06.07.17
Клавдия Прокула - жена Понтия Пилата. Отсылка к её письму Фульвии.
