Черешня

Везде ютится тишина —

на дне замедленного вдоха,

в глотке холодного вина...

Но ей не тесно и не плохо.

Она и пух, и пыль, и свет,

её мелодия шершава,

и ноты есть, а звука нет.

Всё было до. Потом октава

набухла капелькой тугой,

того гляди сорвётся, звякнет —

и станет гулко от шагов,

и сквозняков, и птиц... И так мне

трава покажется бледна

в туманной накипи кромешной...

Опять захочется вина.

И знаешь что? Ещё черешни

из рук твоих...