Гроза

Город дрожит полуночным пейзажем.

Всполохи молний сгребает десница.

Кто-то, последней надеждой заряжен,

это движенье грозы не боится.

 

Как на смоленской обратной дороге

ноги налиты свинцом и обманом –

поздно уже говорить о погоде,

если зарница забита туманом,

 

и по отрогам, с холмов и оврагов,

блеяньем рощ громыханье заманит

пьющий ковшами небесную брагу,

что адвокатом у дьявола нанят.

 

И захлестнёт шквальным окриком справа

вырванный духом сырого похмелья

голый укор архаичного нрава,

смешанный в колбе зелёного зелья…

 

Пусть не сбылась та мечта – что навеки

соединяла бы близкие души –

вся та вода, что омоет мне веки,

в сердце пожар никогда не потушит…