Апрель, Шопен и акварель Лариса Бесчастная
Аудиозапись
Ночь дышит апрелем. Прохладно. Прозрачен, рассеян и влажен мой взгляд – всё зримое кажется мне акварелью. Отрадным сиянием звёзды горят, раскинувшись ладно. И звёзд ореолы, и лунный подзор словно мягкою кистью размыты. А, может, они, как и я, пребывают в печали? Роняю свой взор на открытый рояль, на лёд, утонувший в хрустальном бокале…
Багряно искрится вино. Распахнуты ноты творений Шопена… и тюль закрывает окно, словно занавес сцену… предчувствие праздника сердце томит…
Руки моей взмах – и послушно скользит под багетом сиреневый тюль – и вот уже сцена раздета… в проёме окна медовою пеной луна и бархат небесный в речных жемчугах. Сквозит глубина и призрачен но'чи покров, и загадочна даль…
На белый рояль сыплет лунная пыль пыл и шорохи снов предрассветных – и таинство чующий пульс учащает биенье… ждут чёрные с белыми клавиши чутких перстов, а кончики пальцев моих – вдохновенья…
Мгновенья, мгновенья, мгновенья…
Растущей луны откровенья, смятение кро'ви и памяти всплески и волны… и по'лны слезами минуты апреля и влажны ресницы… текут акварелью страницы былого:
Отцветшим и канувшим в Лету апрелем с тобою я снова…
Судьбою ниспослана нам эта встреча и музыка душ, и мелодии звонкие речи…
Мы были дуэтом, мы пили апрель. Давно: сонм бессонниц тому…
И что же теперь? Что нам впредь суждено? Никак не пойму…
Но музыки слаженных душ больше нет – исчезла она недопетою песней в бесплодной пустыне суе'т…
Чужими мы стали…
Душа онемела в печали…
Светает... несмело...
Листает мой взгляд на рояле блокнот ноктюрнов и вальсов Шопена. В нём звукопись музыки ждёт пробужденья. Читаю созвучия, как откровенья… и щёки горят… и по венам озноб вдохновенья, и руки вразлёт, и клавиши пальцы ласкают – творят волшебство, извлекая журчащие звуки весенней капели…
О, звонкая песня апреля!
Тебе её шлю – возможно, вплывёт эта музыка в сон твой тревожный: ручьями, разливами, всплесками чувств, потоками струйными радужной сини – и пусть! Пусть надежда в душе оживёт и бурно цветёт и порхает тычинками нот – отныне и присно…
Играя «Мелодию рая» Шопена, грущу, что всё тленно… слезинками терций краплю' связки нот, увлажняя аккорды… и, гордое сердце смиряя, молюсь о тебе… и боль в «си-бемоль» отворяю – и тает она…
Светает. Из рамы окна глядит на меня акварельный рассвет. Палитра его говорит языком звукоряда: по синему «ля» приглушённый оранжевый цвет – это «ре» нам поёт об апрельской заре… мажорное «до» алым стягом. Над ним голубым разлита' нота «соль», сливается нежностью с ней «ля-бемоль», звенят позолотою лучики «ми» и нотой из космоса тонкое «си» – как ярко, аккордно и звонко певуче и звуков соцветье, и красок созвучье!
Зарю озирая, мелодией рая хмелея, дышу я мечтой и апрелем…
мелодия рая… журчат ручейками по клавишам ноты…
как в соты, впадают в пустоты, взлетают и тают…
мелодия рая цветная… одна я… с Шопеном…
мы вместе мечтаем… о счастье нетленном…
меж нами река шириной в два столетья…
река чувств созвучья, река грёз соцветья…
мы оба желаем отдаться стихии…
он музыку пишет, слагаю стихи я…
мелодии рая… творения боли
и призрачной воли…
и цветопись Звука…
и звукопись цвета…
сладкая мука…
Музыка это!
Музыка жизни – бурное море. Пади – в миноре, волны – в мажоре!
Меж небесами и бездной путь труден!
Сердце как бубен: всё ещё будет! Музыка праздников, музыка буден!
Будет крещендо и музыка-туш!
Музыка узами радостных душ, музою светлой глубокой любви…
Божечко, Боже мой!
Благослови!
Багряно искрится вино. Распахнуты ноты творений Шопена… и тюль закрывает окно, словно занавес сцену… предчувствие праздника сердце томит…
Руки моей взмах – и послушно скользит под багетом сиреневый тюль – и вот уже сцена раздета… в проёме окна медовою пеной луна и бархат небесный в речных жемчугах. Сквозит глубина и призрачен но'чи покров, и загадочна даль…
На белый рояль сыплет лунная пыль пыл и шорохи снов предрассветных – и таинство чующий пульс учащает биенье… ждут чёрные с белыми клавиши чутких перстов, а кончики пальцев моих – вдохновенья…
Мгновенья, мгновенья, мгновенья…
Растущей луны откровенья, смятение кро'ви и памяти всплески и волны… и по'лны слезами минуты апреля и влажны ресницы… текут акварелью страницы былого:
Отцветшим и канувшим в Лету апрелем с тобою я снова…
Судьбою ниспослана нам эта встреча и музыка душ, и мелодии звонкие речи…
Мы были дуэтом, мы пили апрель. Давно: сонм бессонниц тому…
И что же теперь? Что нам впредь суждено? Никак не пойму…
Но музыки слаженных душ больше нет – исчезла она недопетою песней в бесплодной пустыне суе'т…
Чужими мы стали…
Душа онемела в печали…
Светает... несмело...
Листает мой взгляд на рояле блокнот ноктюрнов и вальсов Шопена. В нём звукопись музыки ждёт пробужденья. Читаю созвучия, как откровенья… и щёки горят… и по венам озноб вдохновенья, и руки вразлёт, и клавиши пальцы ласкают – творят волшебство, извлекая журчащие звуки весенней капели…
О, звонкая песня апреля!
Тебе её шлю – возможно, вплывёт эта музыка в сон твой тревожный: ручьями, разливами, всплесками чувств, потоками струйными радужной сини – и пусть! Пусть надежда в душе оживёт и бурно цветёт и порхает тычинками нот – отныне и присно…
Играя «Мелодию рая» Шопена, грущу, что всё тленно… слезинками терций краплю' связки нот, увлажняя аккорды… и, гордое сердце смиряя, молюсь о тебе… и боль в «си-бемоль» отворяю – и тает она…
Светает. Из рамы окна глядит на меня акварельный рассвет. Палитра его говорит языком звукоряда: по синему «ля» приглушённый оранжевый цвет – это «ре» нам поёт об апрельской заре… мажорное «до» алым стягом. Над ним голубым разлита' нота «соль», сливается нежностью с ней «ля-бемоль», звенят позолотою лучики «ми» и нотой из космоса тонкое «си» – как ярко, аккордно и звонко певуче и звуков соцветье, и красок созвучье!
Зарю озирая, мелодией рая хмелея, дышу я мечтой и апрелем…
мелодия рая… журчат ручейками по клавишам ноты…
как в соты, впадают в пустоты, взлетают и тают…
мелодия рая цветная… одна я… с Шопеном…
мы вместе мечтаем… о счастье нетленном…
меж нами река шириной в два столетья…
река чувств созвучья, река грёз соцветья…
мы оба желаем отдаться стихии…
он музыку пишет, слагаю стихи я…
мелодии рая… творения боли
и призрачной воли…
и цветопись Звука…
и звукопись цвета…
сладкая мука…
Музыка это!
Музыка жизни – бурное море. Пади – в миноре, волны – в мажоре!
Меж небесами и бездной путь труден!
Сердце как бубен: всё ещё будет! Музыка праздников, музыка буден!
Будет крещендо и музыка-туш!
Музыка узами радостных душ, музою светлой глубокой любви…
Божечко, Боже мой!
Благослови!
