Стихи и поэзия

Прослышал я – есть некая граница

Между поэзией и, так сказать, стихами,

За ней святая чистая водица,

А до неё болото с потрохами.

Проходит где она никто не знает

И по прямой лежит или кругами,

Все наугад её определяют

И расстоянье меряют шагами.

Мои стихи как кочки на болоте,

По ним иду (как думаю) к границе,

Авось и я взлечу в хмельном полёте,

Там, за чертой, испив святой водицы.

Ой, сколько нас! - кто ищет эту воду!

И каждый путь мостит себе стихами,

Как крестоносцы мы в святом походе,

Только идем куда не знаем сами.

Но всё же есть тут знающие люди,

За мзду готовы проводить к святыне.

Вам подадут её на книжном блюде,

Ты станешь член поэзии отныне.

Не велики, видать, умы великих,

Открыт вопрос для них – что есть искусство,

Границу чёткую им взять и проложить бы,

Не прикрываясь красотой и чувством.

Я сокрушён – и тут неразбериха.

Где настоящее, а что же тут подделка?

За мзду и здесь границу сдвинут тихо

И за шедевры выдадут поделки.

Я сочиняю ядовитые куплеты.

Это стихи или поэзия не знаю,

Мне за границу прыгнуть - денег нету,

Так по стихам, куда-то и шагаю.