Стихи и поэзия
Прослышал я – есть некая граница
Между поэзией и, так сказать, стихами,
За ней святая чистая водица,
А до неё болото с потрохами.
Проходит где она никто не знает
И по прямой лежит или кругами,
Все наугад её определяют
И расстоянье меряют шагами.
Мои стихи как кочки на болоте,
По ним иду (как думаю) к границе,
Авось и я взлечу в хмельном полёте,
Там, за чертой, испив святой водицы.
Ой, сколько нас! - кто ищет эту воду!
И каждый путь мостит себе стихами,
Как крестоносцы мы в святом походе,
Только идем куда не знаем сами.
Но всё же есть тут знающие люди,
За мзду готовы проводить к святыне.
Вам подадут её на книжном блюде,
Ты станешь член поэзии отныне.
Не велики, видать, умы великих,
Открыт вопрос для них – что есть искусство,
Границу чёткую им взять и проложить бы,
Не прикрываясь красотой и чувством.
Я сокрушён – и тут неразбериха.
Где настоящее, а что же тут подделка?
За мзду и здесь границу сдвинут тихо
И за шедевры выдадут поделки.
Я сочиняю ядовитые куплеты.
Это стихи или поэзия не знаю,
Мне за границу прыгнуть - денег нету,
Так по стихам, куда-то и шагаю.
