Эпистолярный роман

Я читаю роман, семь слегка пожелтевших эпистол.

Две судьбы, две души в фиолетовом омуте строк.

Разлетелся дуэт, монологи уставших солистов.

Каждый слышит себя словно мантру твердит:- «Одинок»…

 

В пыльной раме томится, как в клетке, ажурной, портрет.

Ни вернуть, ни забыть вереницу пролистанных дней.

Растворяется в шуме дождя эхо прожитых лет.

От написанных фраз с каждым часом больней и больней.

 

От него прилетело с ветрами четыре письма,

От нее только три. Затерялся последний ответ,

Перечитан роман, пожелтевших страниц бахрома.

И пылится стреноженный в рамке ажурной портрет...