Сыну Петра, двухтысячному по счету, посвящается
Уж сколько лет я на Стихире,
Встречаю первый раз трепло,
Которому как раз в сортире,
Как видно, пишется легко..
Из-под пера его выходят,
Не вирши, не поэмы... Чад!
Там строфы сдуру колобродят,
Словами умными кишат...
Слюною, видно, изошедши,
Он ищет в интернете клад:
Слова крутые... Озверевший,
В стихи пихает все подряд!
Не видя смысла, лишь бы вякнуть!
И показаться умным всем...
Не зная, что слова те значат,
И из каких собрались тем?
И мне бы было фиолетово,
Весь этот бред читать... Но нет
Ни одного, им не задетого,
В Стихире нашей. Этот дед
Прекрасных авторов Стихиры,
Бездельник, пачкает своим,
Похожим на дерьмо в сортире,
Дебильным творчеством таким...
Я призываю, Стихиряне!
Бороться вместе с этой дрянью!!!
