жил поэт...

Жил поэт, каких на свете мало,

Был мужик он, я скажу вам, чудо!

Я его совсем не «с боку» знала,

Я его до смерти не забуду.

Он мне ни любовником, ни братом,

Другом был — таких уже не будет.

Серую больничную палату

Больше чистый голос не разбудит.

Словно чуя то, что путь короткий,

Жил он ярко, жарко, торопливо.

Оставлял для разумных, кротких,

Серых будней тихие заливы.

Он ушёл в серебряном апреле,

Бал окончен. Догорели свечи.

Соловьи художника отпели...

А такой был, братцы, человече!

Больше жилка на виске не бьётся,

Руки на груди крест-накрест... Боже!

Что мне, как не плакать, остаётся?

Всё на сон кошмарный так похоже.

Вот проснусь, и... он проснётся тоже,

Улыбнётся, как большой ребёнок.

Догорели свечи. Подытожен

Путь его, что был так чист и звонок...