Боль моя – пичуга
Смотрю сквозь терновую клеть на живую пичугу.
Она может песенки петь и летать высоко.
А я, как в тисках, не подняться, не выпрямить руку.
И, даже на небе, лишь видеть – дно для плевков.
Колодец из чувств, для которых запрет косновений.
Твердыня каменьев, в замену сочувствия слов.
Ничто уже не обращает порядок значений.
Потеряны сила родства и родительский кров.
Пичуга, коль мог бы в тебя сейчас переродиться.
И крылышком быстро взмахнув, навсегда упорхнуть.
Но я в дно плюю, чтобы злостью своей насладиться.
Как жаль, что плевками достоинство мне не вернуть.
Утеряна правда карающего превосходства.
Смиренье раба, что утратил способность любить.
Уже всё равно – боль сминает, как прелесть уродство.
И карту отказа от жизни совсем нечем крыть.
И небо с лихвой отдаёт долг, увы, не дождями,
Смывает с себя, те плевки, что ему продают
Под видом молитвы. За исповедь перед Богами,
И горечь жестокой обиды, из жалости не подают.
***
02.07.17.
************************************************************
Отзывы
Elena79502.07.2017
А боль своя - всегда болит больнее.
Ничто-никто сравниться с ней не смеет.
А для других - царапина всего лишь.
Возможно. Но...ничем не обезболишь!
Римарева Ирина02.07.2017
Боль страшна не силой, а длительностью.
Изнуряющая – подобна инквизитору.
А душевная – душит мнительностью
И не лечится визитом к доктору.
Вы правы, Елена. Своё всегда чувствуешь острее.
Но, при этом и болевой порог у каждого свой.
Спасибо за экспромт.
Elena79502.07.2017
Конечно! Поэтому и судить нельзя и попросту опасно! Я продолжила эти мысли в стихах. Называются "Боль".
