Автобус
Пусть я еду на заднем сидении,
Не динамика пусть, а статика.
Не суббота, не воскресение,
И откуда тогда романтика?
Ну откуда ей быть в автобусе,
Из-под города — в город едущем?
Просто катится он по глобусу,
Просто глобус всё-таки вертится.
И пускай дует ветер пыльненький
Не в лицо, а лишь сверху вниз,
Слышу я: расправляет он крылья мне,
Треск мотора, не флейты писк.
