Автобус

Пусть я еду на заднем сидении,

Не динамика пусть, а статика.

Не суббота, не воскресение,

И откуда тогда романтика?

 

Ну откуда ей быть в автобусе,

Из-под города — в город едущем?

Просто катится он по глобусу,

Просто глобус всё-таки вертится.

 

И пускай дует ветер пыльненький

Не в лицо, а лишь сверху вниз,

Слышу я: расправляет он крылья мне,

Треск мотора, не флейты писк.