Сорок первого - летом...

Им судьба подарила сюжет,

Отыграла, как будто по нотам -

Первый ужин… последний рассвет,

Но на этом закончились квоты.

 

Он ушёл от неё в шесть утра,

Самокрутку забыв из газеты,

И беду предвещали ветра

За дверьми, сорок первого – летом.

 

Беззаботно гудели шмели,

И ещё не остыли подушки,

Но уже громыхали вдали,

Нет, не грозы, а грозные пушки.

 

В ожиданьи победной весны,

Со слезами встречала рассветы,

Приходили в тревожные сны

Не рождённых детей силуэты.

 

Покрывали снега и дожди

Нерастраченной ласки Везувий,

И смотрели с плакатов вожди

Беспощадных, кровавых безумий…

***