Женщины

Ну за что мне такое геройство,

Как всё было прекрасно с утра...

У войны есть подлючее свойство -

Она смерти родная сестра.

 

У них вечная пьянка по кругу,

И чтоб весело было в гульбе,

Они третью седую подругу,

Беду лихую кличут к себе.

 

И напьются пенящейся кровушки,

Подерутся, поплачут, споют...

Ведь они тоже чёрные вдовушки

И им люди поспать не дают.

 

Всё зовут их, коль спор начинается,

И появится первый мертвец.

Смерть с войною спешат, спотыкаются,

Беда лихая - в двери торец.

 

Вы простите, подруги и матери,

Ведь победа - жена белокурая,

Память - девушка, вот, вспоминайте..

А судьба моя - дура-то дурою.

 

Мы кудрявою смелостью крещены,

Зря по женскому полу я так:

Ведь отвага - красивая женщина,

И сейчас на меня прётся танк...

 

И я с ним ничего не поделаю,

Совесть-тётка бежать не даёт...

Вот и смертушка ручкою белою,

Меня выпить к подругам зовёт.