Любовь

Из всех разнообразных слов

одно сверкает в отдаленье.

Оно короткое – любовь,

а кажется стихотвореньем.

 

Поэмой кажется, псалмом,

в котором все слилось в едино.

В нем все – сейчас, а не потом,

в нем двое словно вбиты клином

 

в один закат, в один рассвет,

в одно великое стремленье –

шептать ночами сущий бред,

но получать взамен прощенье.

 

Нести свой крест без суеты,

без словоблудий разобщенных,

взяв только символ доброты,

что бережет покой влюбленных.

 

И потому, подчас, оно

рифмуется со словом счастье.

В нем все в бессмертье сведено,

но умирает в одночасье.