Куда исчез мой непокорный критик?

Мой милый романтичный старикан?

Не пишет искрометные куплеты,

Стух, неуёмный рифмами вулкан.

Рецензий тоже не видать с апреля,

Глухая тишина немножечко тревожит.

Устал, наверно, или заболел.

Поэт, пока живёт,

Он не писать не может...

Нет для него важнее в жизни дел.

А может надоели до чертей

Ему бездарности и хамы всех мастей...

Тогда понятно, я одна из них.

Я далека, увы, от совершенства.

Тупые рифмы часто лезут в стих,

Грешат упрямой правдой декадентства...

Но как же вы нужны нам, старики!

Вы может быть не знаете об этом,

Как часто с вашей творческой руки

И мы, мечтаем стать, как вы, поэтом...

Живите дольше, верьте, мы за вас,

За вас ранимых, мудрых и сердечных,

Уходит время, но приходит час

И понимание , что все мы не навечно...

Отзывы

рукой и нежной и астральной вас по головке гениальной цвести уже не нам а вам а нам трусцой в архивный хлам

Спасибо! Какой Вы всё-таки необыкновенный своим умом и талантом!

Вы наговариваете на себя зря, Стихи Вы пишете, Поэзию любя!