Что со мной?

Что со мной? Вероятно, программный сбой:
мне безвыходно хочется быть с тобой,
шутить тебе шутки, крутить (неважно, какое) кинцо,
и смотреть, смотреть непрерывно в лицо.

Не думать, что ты далеко, ну а я в Аду:
напеваю там морны, мадиньи, фаду,
заново обживаю лучшую творческую среду;
засыпаю под утро, в памяти тщательно перебрав
все наши встречи, не предполагается переправ.

Любовь – это ключ без права на передачу,
купюра, с которой никто не находит сдачи,
Никогда. И никак иначе.

С чем сравнить этот рой безмолвных истерик?
Это тихое горе, всю эту боль?
Ну представь, огромное море, а я мнимый берег,
и шумными волнами бьется в меня прибой.
Мне хочется быть с тобой...
Мне хочется быть с тобой...
Мне хочется быть с тобой...

И ты ходишь с этим внутри, и веселый делаешь вид,
мол, когда-нибудь всё пройдет, когда-нибудь отболит;
и шутишь шутки другим, и крутишь другим кинцо,

но, только не знаешь, в чьё же смотреть лицо.