Злато-красным залиты палитры..

& & &

 

Игорь Якорь

 

Злато-красным залиты палитры.

Слышны звоны заказной струны.

Нервы строк печатями разбиты.

И с экранов светятся чины.

 

Нынче музы – загнанные клячи

с подотчётной тяжестью халтур,

с шорами у глаз: и путь назначен

и возницы – из дельцов и дур.

 

И слепец по имени Искусство,

собственную тросточку сломав,

мечется по запахам и хрустам

медяков и сотенных бумаг.

 

А в его, когда-то чистой, келье,

в месте, предназначенном богам

менеджеры жрут в хмельном веселье,

в звёзды выбирая по ногам,

 

в гении досрочно посылая

бесталанных собственных кровей,

изредка гнилую разбавляя

свежей, из алтайских деревень.

 

На устах – служение народу,

на коленях – дивы, а в ногах

шкура неизведанной породы

зверя, имя, кажется – Пегас…

 

Музы тоже тихо отмирают,

раз отбор в безжалостных бегах.

Только ставки роль ещё играют.

Только злато числится в богах.

 

 

***