Прощённое воскресенье.

Прости меня за все обиды,
за откровенные слова,
за то, что не подам и виду,
когда бываю неправа,
что раны наношу порою
словами острыми, как нож,
и, развенчать сумев героя,
дарую милости на грош.
Прости за то, что много знаю,
но не могу тебе сказать.
В цепях иллюзий пребывая,
не можешь ты меня понять.
За то, что перепрыгнуть пропасть
тебе помочь не в силах я,
и в холостую крутит лопасть
мотор пустого бытия.
Прости меня, что не стерпела
твоих изысканных измен,
что слишком мало песен спела,
не захватила сердце в плен.
За то, что ясно понимая
твоих амбиций пустоту,
цвету, хоть заморозки в мае
бьют сливы, яблони в цвету.
Прости меня, что от ошибок
мне не дано тебя сберечь,
за то, что ум мой слишком гибок,
и так неосторожна речь,
за то, что вижу недостатки,
которым оправданья нет,
и не хочу принять остатки
тех чувств, что потеряли цвет.
Прости, что улыбаюсь мало,
что редко я тебя смешу,
за то, что я твою усталость
и лень, как рыбу, потрошу.
Ещё за то прошу прощенья,
что на исходе стольких лет
твоё дурное самомненье
не превратила в амулет.
Прости за то, что было мало
тепла на этом берегу.
Прости за всё, что я сказала
и что сказать ещё могу.