Бабушки-кликуши

мысленно листаю старые пластинки:

от рожденья в юность дни всплывают чётко.

зрительная память выдает картинку:

то родная мама, то чужая тётка,

то в пальто осеннем, то в открытом платье,

то росой умывшись, то усевшись в сани

с крепким словом чёрным, в жаркие объятья

заключив до хруста разговляет в бане.

 

в маленьких церквушках пахнет дымный ладан.

русые косички прячутся в платочек

бабушки - кликуши злятся на помаду

бабушки - кликуши дуют на веночек.

на лугах залитых солнечным потоком

щиплют траву козы, взращенной на крови,

горьким ароматом бьет как мощным током

в голову с мозгами, стёртыми в мозоли.

 

кто меня утешит кроме доброй мамы?

кто откроет правду вместо злобной тётки?

по земле родимой я ходила прямо,

яркой, гордой павой в фазе доработки.

потому что предки мне вручили данность

тёплую такую, хрупкую как совесть.

никогда с Россией милой не расстанусь

влюблена навеки я в её суровость.