Вновь за строкой бежит строка...

Вновь за строкой бежит строка,

рожденная из пустяка,

из взгляда, суеты, ошибок,

из слов ненужных, из улыбок,

из телефонного звонка.

 

Она божественна сейчас,

а завтра будет, как коллапс

пустого дня, где мир так грешен

и опрометчиво неспешен,

как бестолковый ловелас.

 

Пускай немного поживет –

твоих мечтаний дивный плод.

Держи ее, она твой пропуск

в небесный рай. А может, в пропасть?

Ответа нет. Как повезет.