А поэт?

А поэт? Что поэт? Кто он ныне?

Бесполезный нытик и клерк,

Со своею душою-улиткой

В этот странный заезженный век...

 

Он нелеп и не вписан "во звезды"

И "нокауты" ему не нужны.

Он сидит в уголке и в очочках

И нелепые фразы строчит.

 

Ты не знаешь кто он, ты проходишь

И на странного взглядом косишь,

А он чувствует все, но немой он,

Пока сердце с пером говорит.

 

Его нынче с трибуны не видно,

Потускнел "бутафорский прикид",

Но ему не должно быть обидно,

Потому, что он, в общем, привык.

 

Он поэт... Ему эти фанфары

Ни к чему... хотя иногда

Ему хочется капли вниманья,

Не к себе - чтобы Муза жила.