Реверсия

Когда бы мне, ну, скажем, лет в семнадцать,

Поведали про то, каким я буду

Себя считать – солидным, нужным, важным,

Авторитетным, значимым, весомым –

Я вряд ли стал бы шумно восторгаться

И радостно кричать: «Какое чудо!»,

Но изложил бы мысль семиэтажно

Об отвращении к моей персоне.

 

А после, отдохнув от рвотных спазмов

И вытерев с губы следы морковки,

Спросил бы у меня: «Ну, что ж ты, Владик?

Как можно было столько лет профукать?

Ведь ты же пионером был прекрасным,

И сессии сдавал легко и ловко!

Чего же дальше с жизнью не поладил?

Где праздник? Отчего тоска и мука?».

 

И я бы так ответил мне, подростку:

«Да что-то… В общем… Ну, не получилось…

Хотел, как лучше – вышло, как обычно…

Не стоят ни гроша мои медали…

Да ты вообще, пацан, наглеешь просто!

Ты на кого орёшь, скажи на милость?!

Не смей при мне ругаться неприлично!

Вот поживёшь с моё…». Ну, и так далее.

 

Потом бы я со мной уселся рядом,

И рассказал бы, разливая пиво,

Что, мол, не так печальна жизни повесть:

«Другие вон чего! А я-то ладно…

А про мечты забытые не надо.

Да, не случилось жизнь прожить красиво,

Но не ушёл ещё последний поезд,

Который – лишь вперёд, но не обратно».

 

***

И кто-то вертит жизнь назад, как плёнку:

Там, нагреваясь, кровь втекает в раны,

Предатели становятся друзьями,

Светлеют мысли, волосы темнеют,

Мужчина превращается в ребёнка,

Цинизм – в надежду, твиты – в телеграммы…

И зритель плачет тёплыми слезами,

Не становясь ни чище, ни умнее.

 

2016