Одинокий пенсионер

Зима...какая скверная погода,
И за окном кричит привычно воронье...
Уже давно не дышит зеленью природа,
Лишь бродит, маясь от тоски, хулиганье...

Тоска...что может хуже быть на свете,
Сходить с ума в плену глухих, домашних стен...
А ведь когда-то здесь играли наши дети,
И я не верил в неизбежность перемен.

Как дети наши быстро повзрослели,
Нашли любовь и разлетелись кто куда.
Как больно думать, что на самом деле,
Все это не вернется никогда.

Как тяжело не опускать от боли руки,
Быть одному с самим собою день за днем.
Какими были дети...стали внуки...
Откроет тайну для меня фотоальбом.

А старость-есть природный недостаток,
Когда нет силы даже выглянуть во двор...
Все объяснимо, ведь прошел восьмой десяток.
И мой рубеж-это домашний коридор.

И песни молодости нашей замолчали,
И лишь теперь я вспоминаю тот момент,
Когда спросил себя, за что мы воевали?
Чтоб раз в году, весной, поздравил президент?

И вот я здесь, совсем один, сижу в "хрущевке",
Встречаю день, убрав постельное белье...
Иду к окну, с трудом, почти без остановки,
Смотреть, как бродит за окном хулиганье...