Дробилось эхо, камни мостовой блестели гладким, мокрым рыбьим боком. Моя река мечтала быть Невой, и истекала жёлтым лунным соком. Темнела ночь, фонарные столбы застыли часовыми вдоль дороги, как отраженья звёздчатой крупы, которую швырнули в небо боги.

И свежий запах пришлого дождя, и тишина, и лёгкий флер тумана. От сырости плечами поводя, реке прощала капельку обмана. Хотелось сесть на влажный парапет и надышаться воздухом и летом. Не у Невы встречала свой рассвет с не купленным до Питера билетом.