Засада

Знаете, как я пишу стихи?

Совесть-сука, ждёт меня в засаде,

Вместо пуль у ней - мои грехи,

Что шрапнелью бьют за бога ради...

 

Власти нет у них меня убить,

Но я спотыкаюсь и потею.

Чтобы как-то дальше в мире жить,

Я пишу, бог даст - не ахинею...

 

А потом я мучаюсь, не сплю:

Мол, совсем вот-так не надо, вроде...

Мне так стыдно, будто я соплю

Высморкал при всём честном народе...

 

Вроде занят делом, не до вирш,

Но опять пустяк, с утра иль к ночи,

И куда деваться мне, поди ж:

Снова совесть отпустить не хочет.

 

Да, я каюсь, хоть и не молюсь,

От глагольных рифм не отучиться...

Одного, по-честному, боюсь:

Вдруг всё в этой жизни повторится.