Там, на сердце моём...

Там, на сердце моём, гнездо своё рифмы свили и, похоже, теперь не оставят его вовек.

 

Если руки однажды слова чьи-то полюбили, то как может стихи не писать тогда человек? Расцветает душа, словно яблоня в белой пене, и поются слова, лёгким пухом срываясь с уст. И не сыщешь ты ярче и сладостней тех мгновений, когда вдруг понимаешь, что полон ты, а не пуст, что заполнили душу сравнения, рифмы, фразы, и прекрасное нечто в тебе проросло строкой. Да не так уж и важно — то пьесы, стихи, рассказы. Ведь они под твоею родятся сейчас рукой.

 

Эта жажда писать происходит от жажды чуда и любви к красоте. (От неё мир ведёт отсчёт). Если начал творить, то слова тебя не забудут. Если начал, то значит, что слово в крови течёт.

 

Вот и я поняла: заболела всерьёз, надолго. (Что душою кривить — навсегда, до конца больна). Разлились во мне буквы могучей рекою Волгой, и в ней нет берегов, мелководья и даже дна.