поэт

Спеленутый наукой, я,

Увы пишу стихи,

Они не вылечат тебя,

Бесплодны и бедны.

Прости, я все бы отдал, знай,

Чем помощь оказать,

Известно станет - знак подай,

Я не заставлю ждать.

Прости, я мал, я лишь поэт,

Не личность, а лицо.

К тому же скверный, раз за бред

Держу все волшебство.

Не стану пыль в глаза пускать,

Мне скука так идет,

Что я могу едва сказать,

Который сейчас год.

Наверно болен я и сам,

Повсюду только "я",

А ты ни разу, будто хлам,

Что исписал себя.

Но ты и жизнь твоя сильна,

Да так, что мой двойник,

Мой жалкий, стоящий гроша,

Талант, в твоей тени.

И если я, смеренный раб

Своей к тебе любви,

Могу облегчить боль, то как,

Помилуй, расскажи.