Дорога.

У нас всё так же -серая дорога,

И солнце делает свой вечный круг,

И к вечеру ,остывшая немного,

Дорога изгибается,как грудь.

Все так же у ворот сереют щепки,

Растет,как бешеный, лопух и чернобыль,

А тот товарищ,что вчера уехал,

Оставил за собой лишь пыль.

И пыль лежит ,и серыми клубами

На досках серых,на выросшей траве,

И что такое было между нами,

Ни чьей не ведомо повинной голове.