Ей.

Где-то на цыпочках бродишь,

От окна до окна,

Словно тропинку проходишь,

До вечера ты-одна.

Вижу ломаешь пальцы,

И на душе тяжкий груз,

Века на два бы раньше,

В пяльцы вложила бы грусть.

К вечеру скрипнут шины,

И прошумит за окном,

Муж на блестящей машине,

Вернётся в твой тихий дом.

Будет отложена книжка,

И коричневый чай,

Круглоголового Мишку

Будешь у двери встречать.