Пригород
Чуть подождать крылатой тишины –
и ухватить, как будто бы жар-птицу,
за рыжее бесстыжее перо…
Темнеет рано. Тьмой заражены,
мутнеют мысли, улицы и лица,
и склёвывает вечер по крупицам
тепло и время... Тянет из дворов
сырой землёй и стираным бельём,
покоем, настороженным и чутким,
и робкой верой в прежний мир-труд-май.
Хмельной сосед на велике вильнёт,
продребезжит последняя маршрутка –
и всё черно, оранжево и жутко.
Под фонарями сходится с ума
легко и сладко…
Детская площадка
пуста. В сухой траве ползёт туман.
И только слышно: тихо, еле-еле
скрипят качели…
