Пригород

Чуть подождать крылатой тишины –

и ухватить, как будто бы жар-птицу,

за рыжее бесстыжее перо…

 

Темнеет рано. Тьмой заражены,

мутнеют мысли, улицы и лица,

и склёвывает вечер по крупицам

тепло и время... Тянет из дворов

сырой землёй и стираным бельём,

покоем, настороженным и чутким,

и робкой верой в прежний мир-труд-май.

 

Хмельной сосед на велике вильнёт,

продребезжит последняя маршрутка –

и всё черно, оранжево и жутко.

Под фонарями сходится с ума

легко и сладко…

Детская площадка

пуста. В сухой траве ползёт туман.

И только слышно: тихо, еле-еле

скрипят качели…