Под фейерверк и стон родной страны....

Под вечер как то шёл среди народа,

Душили запахи ликующей весны.

Погнал меня туда мой дух свободы,

Прозревший дух в победной ярости страны.

 

Забот домашних нёс я отпечаток,

Неумолимо нёс на трудовом лице.

Мгновений бег неистов был и краток

И нос мой не в пуху был, а в пыльце.

 

Душа желала праздника и снеди...

Но грудь сжимала всё-таки хандра.

На стыке двух веков мгновенья эти

Мне разбавляла жуткая жара.

 

Народ кипел, накрытый медным тазом,

Отдав себя на произвол Творца,

Вовсю кипел с уже налитым глазом,

По ощущениям не чувствовал конца.

 

Какой-то бич*, бессмысленно по слухам,

Мочился бабке на цветы в ведро,

А ветеран афганской заварухи

По рукоять всадил ему свой нож в бедро.

 

Теперь бедняга пропадёт задаром,

Попался же под рУку тот урод.

Вот так вот, ослеплённый идеалом,

Гудел и тешился под вечер мой народ.

 

И буду я идти с народом вместе

Под фейерверк, под стон и смех родной страны.

Народ и я, почти "невольник чести"

Пойдём в борьбе, чтоб не застать войны...

 

бич*- бывший интеллигентный человек