По булыжной мостовой. (Может быть, к себе домой?). Или даже на роботу. (Нет, постой, была суббота). Шёл прохожий не спеша, тростью по листве шурша и широкополой шляпе клён дарил резные знаки.С ветром длинный плащ играл, брюки клёш от глаз скрывал,и держа походку строго (если выпил то- не много) за ботинком гналась тень. Обещая тёплый день ясноглазое светило бабье лето подарило, а унылый постовой с завистью махнул рукой. Как положено он в спину тихо пробурчал причину, (нет, не то что бы со зла) просто... служба довела. И даря проезд машинам в унисон свисток пел шинам,

бросив где-то позади светофора бигуди. В века прошлого наряды молодость вонзала взгляды. Кашлял рэп набором слов, славя бизнеса богов. Шёл прохожий одиноко (как бы близко, но далёко) плащ полою заметал осени прощальный бал. Близ скамейки у берёзы опрокинув все прогнозы тот чудак поставил трость, доставая на авось старого портфеля клады. Все исписаны бумаги на колени положил (нет не умер, а застыл)... Шли часы а он сидел, ветер золото вертел ветки шевелил играя, то урча то подвывая, лист один сумел украсть и понёс его, смеясь. Бросил в лужу у аллеи (вечером уже слабея) строчек непонятный рой, что чудак, писал душой....