Читаю стихи
Читаю стихи . Проплывают пред взором картинки ,
В промозглые будни врезаясь с наивной улыбкой .
Рифмуют пейзаж , точно осень плетет паутину ,
И буквенный прах превращают в живую картину .
Срываются строчки с листа словно певчие птахи .
И ввысь устремляясь , обитель небес воспевают .
И сложит поэт свой хорей , а потом амфибрахий ,
Где строчки спешат за пером и едва успевают ...
Проносятся мимо поэмы , верлибры , сонеты .
Тускнеют закаты и вновь пламенеют рассветы .
Еще только строчку , страничку , последний листочек -
Нет , вряд ли усну ! А за окнами небо из точек ,
Луна - желтобока сквозь штору глядит неуклюже .
Мой голос охрип , вероятно , стихами простужен .
И мнится мне - сбудутся сны и простые сюжеты .
И радостно мне : существуют на свете поэты -
Кто точит перо и макает в осеннюю слякоть ,
Чтоб нежную , чуткую душу за строчками спрятать .
