Полёт

Он летел так быстро и высоко, как мог. Цепляясь за ветки и заборы, он иногда падал, но ветер поддерживал его и снова поднимал ввысь. Это продолжалось недолго и не задерживало удивлённых взглядов. Вдруг ветер затих, он упал без сил, весь порванный, потрёпанный беспорядочным полётом. Люди просто проходили мимо, наступая на него, ещё больше разрывая и без того не маленькие раны. Он лежал на асфальте, почти не издавая звуков, изредка тихо шурша, и не привлекал внимания прохожих, но всем своим видом молил о помощи. Через некоторое время снова поднялся ветер и, как бы извиняясь, снова попытался ласково поднять его, но не тут то было, рваные раны, пусть совсем не кровоточащие (но выглядевшие не менее ужасно, чем рана, залитая кровью), мешали ветру подхватить его. Он отчаялся и совсем не винил, беспощадный к его судьбе, ветер в приближающейся кончине. Ведь он же летал! Пусть это было самое ужасное, что он когда-либо пережил, но он мечтал об этом всю свою короткую жизнь. Кто же это - он? Он, подхваченный судьбоносным порывом ветра.Он, не имеющий возможности вторгнуться и остановить всё это ветреное безумие. Он - пакет, выброшенный человеком, оставленный на улице в ветреную погоду, в одиночестве встретивший смерть и мечту в одночасье.

И речь сейчас шла вовсе не о пакете, правда?