Ялта

... а мне Ялта, нет-нет, да возьмет и приснится:

Толпы пестрых прохожих вдоль моря идут,

сверху чайки кружат, а внизу, словно птицы,

всюду девушки, девушки смотрят, влекут.

 

Вверх по улочкам старым, стремящимся к небу,

за кудрями глициний уводится взгляд.

И ночная прохлада, ликуя победу,

распускает акаций хмельной аромат.

 

Из прибрежных кафе - запах крепкого кофе,

саксофон у воды тихо волнам поет

о далекой мечте из нездешней эпохи,

и Луна, словно с пенной постели, встает.

 

Сзади - темной охраной - спокойные горы

подвесную дорогу хранят на груди.

Им наверно смешны наши жалкие споры,

и молчат их вершины в туманной дали.