Мои стихи больны, простужены, не модны
Мои стихи больны, простужены, не модны,
Но что – то в этом есть от светлого пера,
Где слог, как голос мой, понятный и свободный,
Летит к рассвету душ и облику добра.
Я утверждаю жизнь! Провозглашаю солнце!
А смерть? Она всегда под Божию пятой.
Не воскресить родных за медные червонцы,
Но я люблю сейчас, кто есть, иль был со мной.
Я не хочу кричать о гибели и страхе,
Об этом всё сказал пророк и сам Творец,
Христос взошел на Крест, поэт почил на плахе,
А мне дано нести спасения венец.
Я с ангелом прошёл безмолвные пустыни,
Где гордость раскроил на миллион частиц,
И падал, но вставал, сжигал себя в долине,
Сжимал кулак, но шёл, среди довольных лиц.
Но бунтовал мой дух, душа хотела счастья,
А плоть влекло в поля и розовую цветь,
Но сердце в тишине тянулось лишь к причастью,
Я понял, Бог не даст мне в бездне умереть.
Молились кто как мог. Отвержены проклятья.
И кровь Христа на мне, и вера, и любовь,
Не поклонюсь луне или верховной знати,
Я на Его ладонь сойду с молитвой вновь.
У всех свой путь к Нему. У всех своя Голгофа,
Потери и слеза, паденья и Парнас,
Но для того чтоб жить и жизнью пахли строфы,
Я каялся в крови,
В Любви Отцовских глаз.
Покайся. Быть добру. Ты под Его покровом,
И небо сохранит и в доме, и в пути.
Люби людей сейчас, а не в гробу дешёвом,
И если одинок, то есть к кому идти.
Мои стихи больны, простужены, не модны,
Но в этом сила слов Творца, а не моя.
И смысл только в Нём, где истина свободна,
Которую с тобой нам нужно отстоять.
