Творческий процесс

Зверь родной – мрак ночной, он облапит меня горячо,

Станет чёрный язык как детёныша нежно вылизывать.

Одиночество – ворон ручной – сядет мне на плечо,

И пойдём мы бродить и слова в ожерелье нанизывать.

 

Первый шаг в темноту – словно первое слово в скрижаль,

Отзвук ночи в душе, тихий шорох крадущейся осени…

Ничего не ищу. Мне не больно, не страшно, не жаль.

Я не помню, что бросили и что с собою уносим мы.

 

Наброжусь и вернусь, с верной тенью за левым плечом,

Источая туман, с лёгкой аурой опалесцентности…

Что всю ночь собирал – потечёт на бумагу ручьём,

Дай-то бог, чтоб в потоке стекляшек нашлись драгоценности.