Творческий процесс
Зверь родной – мрак ночной, он облапит меня горячо,
Станет чёрный язык как детёныша нежно вылизывать.
Одиночество – ворон ручной – сядет мне на плечо,
И пойдём мы бродить и слова в ожерелье нанизывать.
Первый шаг в темноту – словно первое слово в скрижаль,
Отзвук ночи в душе, тихий шорох крадущейся осени…
Ничего не ищу. Мне не больно, не страшно, не жаль.
Я не помню, что бросили и что с собою уносим мы.
Наброжусь и вернусь, с верной тенью за левым плечом,
Источая туман, с лёгкой аурой опалесцентности…
Что всю ночь собирал – потечёт на бумагу ручьём,
Дай-то бог, чтоб в потоке стекляшек нашлись драгоценности.
