Ты - шедевр странного художника
Ты - шедевр странного художника:
Он портрет рисует слоем слов.
Он в тебе заметил нечто сложное:
Смесь несовместимых образов.
Он тебя рисует плавно, вдумчиво,
Запечатлевая на холсте.
Рад он занимательному случаю,
Сложностям, что скрыты в простоте.
Ты - пока набросок неуверенный,
С сотней лишних линий и штрихов.
Он их оставляет преднамеренно:
Здесь сумбур глубин твоих, основ.
Ты - в его руках палитра новая,
Временная муза для творца.
Он твоей душою очарованный,
Как дурнушка пением лжеца.
Твой портрет уж близок к завершению.
Здесь разбавить краски, там убрать,
Прояснить былые затемнения
И до дна души твоей достать.
Но художник чуточку растерянный:
Он не знает, где ЕГО портрет.
Грубый, незаконченный, не сверенный,
Пятый за последних пару лет.
Ищет он портрет свой беспорядочно,
Память вороша и там и тут.
Жаль, ряды холстов и острых карточек,
Просто так свое не отдадут.
Вдруг он замирает, остановленный
Страшным осознанием своим.
Он стоит, одною мыслью скованный,
Холоден, улыбчив, нелюдим.
Плотно дверь закрыв, насколько может он,
Понял галереи господин:
Потерявшись в вихре лиц из прошлого,
Он - лишь смесь им собранных картин.
© Анна Вега, сентябрь 2013
Он портрет рисует слоем слов.
Он в тебе заметил нечто сложное:
Смесь несовместимых образов.
Он тебя рисует плавно, вдумчиво,
Запечатлевая на холсте.
Рад он занимательному случаю,
Сложностям, что скрыты в простоте.
Ты - пока набросок неуверенный,
С сотней лишних линий и штрихов.
Он их оставляет преднамеренно:
Здесь сумбур глубин твоих, основ.
Ты - в его руках палитра новая,
Временная муза для творца.
Он твоей душою очарованный,
Как дурнушка пением лжеца.
Твой портрет уж близок к завершению.
Здесь разбавить краски, там убрать,
Прояснить былые затемнения
И до дна души твоей достать.
Но художник чуточку растерянный:
Он не знает, где ЕГО портрет.
Грубый, незаконченный, не сверенный,
Пятый за последних пару лет.
Ищет он портрет свой беспорядочно,
Память вороша и там и тут.
Жаль, ряды холстов и острых карточек,
Просто так свое не отдадут.
Вдруг он замирает, остановленный
Страшным осознанием своим.
Он стоит, одною мыслью скованный,
Холоден, улыбчив, нелюдим.
Плотно дверь закрыв, насколько может он,
Понял галереи господин:
Потерявшись в вихре лиц из прошлого,
Он - лишь смесь им собранных картин.
© Анна Вега, сентябрь 2013
