обрывки памяти
Что можно найти в складках
никем не стираной памяти?
Бусинку, ракушку, карту пик, свистульку из глины…
Крошки махорки
и
дедову белую кепку,
Пуговку от гимнастерки
неведомого солдата,
что дошел до Берлина,
и даже вернулся обратно.
А еще памятью можно учуять
запах старых газет,
в которых мыши ночуют,
и уже никто не напишет
о придуманной лучшей в мире стране -
ведь ничего подобного больше нет.
Память бросает тени.
Длинные тени Кавказских гор,
их колючих растений…
Из открытых пор,
из этих недр земли,
из подземных нор,
вероятно, когда-то они пришли –
генетических хитросплетений
виновники и первопричина.
По большей части, наверно, мужчины –
кто они были? Турки – ли? Греки?
На каких кораблях приплыли
прародители – ПраЧеловеки?
Как же теперь разобраться –
очистить память от всех слоев,
наконец-то понять – что мое?
Что из этих намеков и черт лица,
что из снов – есть закон моего Отца?
Как плясать и какие мне песни петь,
как достойно стареть, и за что умереть?
Не могу узнать.
Но шепот старого мира
слышен,
когда газеты листают мыши
в бабкином доме,
на чердаке,
в коробке из-под зефира…
